13.06.2019 Публицистика
Умирал скандальный Блогер. Никто из родных не приехал прощаться. Собрались только недоброжелатели – те, кого будущий покойник перемешал с дерьмом.
- Простите меня, люди добрые! – просипел умирающий слабым голосом. – А позовите мне Поэта… Ты здесь? Зря я о тебе писал гадости, Анатолий, судился с тобой. Делать мне было нечего! Прости подлеца…
- Прощаю, чего уж там, - нехотя выдавил из себя Поэт, отступая на шаг.
- Переводчик здесь? Не держи зла и ты, Переводчик, - почти не зрячие глаза Блогера с трудом отыскали полноватого человека в очках и с бородкой. – Всем нужно место под солнцем. А помнишь, донос на тебя поступил? За подписью «Жабка»… Прости, Коля, это я был, совесть совсем потерял. Стыдно мне.
Тот кивнул. Может – простил. Или согласился, что места под солнцем мало.
- Академик пришёл? И ты не серчай, Академик! Завидовал я, Володя. Мне-то никаких чинов и званий никто в нашем деле не дал, смеялись только, обижали. Не признавали за авторитет. Что бы и куда бы не писал. А ты – вон какой. Знаменитый, заслуженный. Уважаемый. Не то что я, ноль без палочки. Прости! – Блогер попытался привстать, позвать другую жертву своих пасквилей. -Председатель… Где здесь Председатель? А…а… явился, Михась. Помнишь, премию тебе не дали? Из-за доноса? Звание не присвоили… Хватит тебе званий и премий, и так грудь медалей не вмещает… Думал я про тебя и ошибался. Потому письма писал. Обличительные. Каюсь, Миша, моих рук дело. Сука я после этого позорная! Прости!
Председатель только рукой махнул – что с тебя взять...
- А Главный пришёл? – не унимался кандидат в покойники. – Ну так позвоните ему… Попросите хоть на пять минут… Много сказать ему надо, умру – не успею. Он мне как отец родной был, я даже его портрет на даче повесил… А что мерзости про него писал, глупости, поклёпы возводил – так это не я… Это что-то тёмное во мне. Честно! Когда назначил меня главный помощником, то ни одного дела мне не поручил серьёзного, и правильно. Что можно такому ничтожеству доверить? Мерзавцу последнему…
Тянулись мимо одра другие, малая часть униженных Блогером. Все бы пришли – не хватило бы места и на улице. Писюч Блогер был, ох писюч! А ведь не старый мужик ещё, моложе того Академика. Так всё здоровье выплеснулось на клавиатуру потоками слюны и желчи, себе ничего не оставил. Да и жил, перебиваясь с хлеба на воду, половина пенсии ушла по искам за безудержное враньё, на лекарства не хватило.
- Простили меня? Ухожу ведь, - простонал лежачий, исповедовавшись последнему.
Промолчали все. Только из заднего ряда голос:
- Прощаем. Уходи. И не возвращайся.
- На том спасибо… Тогда желание есть у меня последнее. Слушайте! Похороните честь по чести. Больше некому. И не стройте кислый вид на поминках, отпразднуйте, веселитесь. Закажите банкет, накройте стол. Водки не жалейте! Положите меня в гробу на живот, вставьте горящую свечку в задницу, песни пойте, музыку сделайте громче. Будет мне что вспомнить на том свете!
Желание умирающего – закон. Особенно если жизнь его прошла мимо и вспоминать нечего. К следующему утру представился Блогер. Закружились писатели вокруг гроба, весёлые и пьяные, танцуют под разбитную музыку. Вдруг в самый разгар прощания с покойником ворвался наряд милиции, старший отчеканил в рацию:
- Товарищ капитан! Сигнал из вчерашней анонимки подтвердился. Хулиганское глумление над трупом. Составлю протокол.
- Вот же жабка! Из ада прощальный привет прислал. Хотя… За такое зрелище и штрафа не жалко, - усмехнулся Прозаик, бросив взгляд на две посиневшие ягодицы с потёками от догоревшей свечи.
Артём Воронович
По мотивам известного анекдота
Фото из социальных сетей
Больше новостей читайте в нашем телеграм-канале Союз писателей Беларуси