«Навеки живой, счастливый…»


Литературная подборка в год юбилея Великой Победы членов Витебского областного отделения ОО «Союз писателей Беларуси»

22.06.2020                                                    Творчество


Литературную подборку в год юбилея Великой Победы подготовили члены Витебского областного отделения ОО «Союз писателей Беларуси» под председательством Тамары Красновой-Гусаченко.

Полоса была опубликована в газете «Витьбичи», с которой Витебское отделение традиционно сотрудничает на творческом поприще.


Тамара Краснова-Гусаченко, г. Витебск 

Письмо с фронта… жене – из июля 1944 года 

Меня не ищи ты среди живых,

Увидеть тебя пытаясь,

Готов за единственный даже миг

Пропуск отдать – от рая.

С утра и до ночи каждого дня

Ждала почтальона, бежала…

Но… встретился с пулей я, пуля меня

В сердце поцеловала.

Она целовала на склоне дня,

О, как она нас выбирала!

Но выбрала, сволочь, тебя и меня,

Чтоб ты больше не ожидала.

Ожог был смертельным, но крепче огня,

Смерти сильней и ада,

Воля моя – возвратиться – была…

Домой мне вернуться надо.

Я видел, как ты, моя радость, бежишь

К калитке, и дети – рядом,

Жадно на почтальона глядишь

Невыносимым взглядом.

Я плыл высоко, через снег и мглу,

Кричал вам: «Живой я!» – громко,

А ты за иконы в Красном углу

Прятала похоронку…

Никто не услышал, как я кричу

Сквозь ветер, снега и ливни:

- Я с вами… С портрета гляжу, молчу…

Навеки живой, счастливый… 

Любящий вас Иван


Елена Крикливец, г. Витебск

Баба Нина 

По снегу в летних кедах в магазин –

куда такого выведет кривая?..

– Опять без шапки?

– Здрасьте, баба Нин!

(Она хоть ночью дома-то бывает?)

 

Бывает ночь. Бывает почтальон.

Смолит и смотрит тяжко исподлобья.

И крик в сухой гортани воспален.

И тают сны, разодранные в хлопья.

И вот опять, от боли заслонясь,

зажав часы в обветренной ладошке,

она бежит, проваливаясь в наст,

в худых, как мир, соседкиных калошах.

А баба Нина крестится вдогон:

– За десять дней – вторая похоронка…

Смолит и смотрит тяжко почтальон.

…Ступени в память высечены стромко.

 

Прожгли ладонь дурацкие часы

с каким-то там «лучом» на циферблате.

– Деньжат на новогодние подсыпь!

– Гони за елкой! – вызверился батя.

 

Мерцает шарик в вязкой темноте.

Мерцает кромка сбитого асбеста.

Часы не те. И времена не те.

А баба Нина вечна у подъезда.


Николай Наместников, г. Витебск 

***

Вот и вереск отцвёл.

Это значит –

пора нам в дорогу.

Чёрно-белые дали

до глубин горизонта мертвы.

Как сохатый, бреду

по осеннему мокрому логу,

и летит с высоты

одинокое чьё-то «курлы»…

           

И кричи – не кричи,

здесь никто всё равно не услышит.

Звуки вязнут в тумане,

как мошки в прозрачной смоле.

Лишь осина, как женщина,

вдруг учащённо задышит,

ощутив мою руку

на тонком прозрачном стволе…


Николай Болдовский, г. Полоцк 

Грёзы

Я вспоминаю отчий дом

И палисадник между окон,

А на рассвете – солнца кокон

В рябины гроздьях за окном.

 

В разливах розовый рассвет

Встречал не раз я у окошка

Сквозь озорной ажур ладошек

Рябины той, которой…нет.

 

Всё преходяще в мире грёз,

Всё уходяще – как ни странно,

Порой негаданно-нежданно,

Как проседь в зелени берёз.

 

Я в грёзах вижу ветхий дом

И в нём миражное оконце,

Где виснет в гроздьях кокон солнца

За бледно-розовым стеклом…


Вольга Русілка, г. Віцебск

* *  *

Прытулі мяне, мама, да сэрца

І пагладзь па сівой галаве.

Цёплы вечар у соннай траве

Шэпча нам: у вяртанне паверце.

Я вярнуся праз трыццаць гадоў

Да святой  мацярынскай усмешкі,

На дзіцячыя цёплыя сцежкі,

Да маіх нерасцвілых садоў.

 

У якія халодныя далі

Занясло мой зялёны лісток

Ад двара, дзе дзіцячы слядок

На фундаменце не зараўнялі?

Як заклён, ён вяртае з дарог,

І пакуль мяне  мама чакае,

Хоць слязінкай, што з вейкі злятае,

Я ўпаду на бацькоўскі парог.


Маина Боборико, г. Витебск 

***

Земля меня держит,

И я не боюсь,

Что вдруг оторвусь,

Улечу,

Растворюсь.

Мой дом на земле

Средь берёз и осин –

Где дети и внуки

Корнями вросли.

И правнуки слушают

Шёпот земли

До них доплывающий

Из глубины.

 

Мой дом на земле –

Где моя Беларусь,

Льняною косою её

Обернусь,

Напьюсь

родниковой воды из ручья –

нет краше земли,

чем Отчизна моя.


Ігар Пракаповіч, г. Паставы 

***

Прыйшоў чалавек.

Каля Нарачы ўпаў.

І ціха сказаў

“Дайшоў…

Я столькі шукаў,

Я столькі блукаў

І вось, урэшце,

Знайшоў…”

 

А Нарач шаптала

Як шэпча ўсім

Адзіны свой запавет:

“Айчына твая – багацце тваё.

І шчасце тваё. І свет.

 

Ты многа шукаў,

Ты доўга блукаў,

Дык радуйся, што знайшоў

Свой родны куток,

Свой родны народ

І Нарач – песню сваю…”


Алесь Жыгуноў, г. Глыбокае 

Дарога дадому 

Крыштальны дзень. І вецер звонкі.

Гамонку каласы вядуць.

Якія спрытныя рамонкі

Са мной ад Брашчына ідуць.

 

Сюды б здарожаных дзяўчат—

Гадаць: ці любіць, ці не любіць.

Над галавой жаўрукапад

Вяртанне ціхае галубіць.

 

А радаводныя дубы

З душы сасмяглай здымуць стому.

І так пачуешся, нібы

Ніколі не сыходзіў з дому.

 

А нехта іншы і чужы,

Яшчэ не разгаданы мною,

На дзедаўскай старой мяжы

Гаручай помсціцца слязою.


Ирина Радзиховская, г. Витебск

Журавли над Миорщиной 

Под небесами цвета синей пены,

В лазури, среди ваты облаков

Вычерчивает плавно и степенно

Клин журавлиный линию веков.

Ту линию, что тайно и незримо

Из прошлого глубин до наших дней

Соединяет и сплетает воедино

События, эпохи и людей.

Своим крылом большая эта птица

Откроет книгу памяти людской,

Начнет тихонько перелистывать страницы,

Наполнит души робкою тоской.

Они, как люди, любят и страдают,

Их пары – вечной верности зарок.

Впервые журавлята ввысь взлетают,

Как дети, счастливы: «Еще, еще разок!»…

Своими крыльями журавль укрывает

Родную землю от тревог и бед.

Пока над Ельней журавлята пролетают,

Здесь будут мир и счастье много лет.


Галіна Загурская, г. Полацк 

З франтавой пошты 

Пісьмо мужа 

Дзень добры, любая мая!

 

Ужо на схіл падаўся  дзень,

Быў зранку бой, а зараз ціха,

І я, знайшоўшы ладны пень,

Пішу свой ліст, забыўшы ліха.

 

Пісаць не буду, як жыву:

Сама ты, пэўна, уяўляеш.

Турбуюць думкі галаву:

“Як без мяне ты выжываеш?”

 

Заўсёды бачу вас у сне,

Цябе з дачушкаю малою:

Нібыта клічаш ты мяне –

Стаіш з працягнутай рукою.

 

А ты ж выношваеш дзіця,

І гэта больш за ўсё турбуе.

Пакінуў вас я нехаця,

Ды абавязак патрабуе.

 

Змагаюся як мае быць,

Бо я не быў ніколі трусам,

Хоць, як і ўсе, хачу я жыць

І спадзяюся, што вярнуся.

 

Сапёр я, не кавалерыст,

І справа гэта мне вядома:

Як партызаніў я, фашыст

Ад мін маіх “займеў аскому”.

 

Мяне і куля праміне,

І  я заўжды заўважу міну,

Калі чакаеш ты мяне,

Сумуеш кожную хвіліну.

 

Вядома, што табе адной

Спраўляцца цяжка з гаспадаркай,

Ды, спадзяюся, што зімой

Не будзе гэтакай запаркі.

 

Пакуль закончыцца вайна,

Нам трэба жыць сваёй надзеяй,

А гора ж ва усіх – спаўна…

Гляджу: вунь захад ружавее.

 

А заўтра мне ў дарогу зноў,

І буду я чакаць адказу.

Цалую многа вас разоў –

Цябе з дачушачкаю разам.

Твой Пётр 

Жнівень 1944 г.  


Надзея Салодкая, г. Полацк 

* * *

У вайны не твар – пачварны выскал,

Без падзелу на мужчын-жанчын.

Божа крый, бо палыхае блізка!

Ёй людскія душы – ніпачым.

 

Злепленая з вірусаў вар’яцтва,

Гневу, і жадобы, і лухты,

Ёй да смаку з кровушкаю яствы,

Сквапныя крыўляюцца раты…

 

Гэта  мы?! І я, і ты, і кожны,

Хто для шчасця ўзрошчаны Зямлёй,

Чуеце, ляціць цягнік парожні,

Нашаю запэцканы крывёй…

 

Жах вайны мае бацькі спазналі.

Сёння свет на валаску вісіць.

Дык няўжо яшчэ не адстагналі

Ўсе ахвяры – памяці прасіць?!


Ганна Зінкевіч, Глыбокскі раён 

Буслы

Буслы пад ліўнем мыюць крылы –

Ён і Яна.

І гэты міг такі шчаслівы,

Жыві, зялёная вясна!

 

І сэрца забаліць ад шчасця,

Што хутка прыйдзе цёплы май,

Што птушкам не дала прапасці

Святая вера ў родны край.

 

А што патрэбна чалавеку

Для добрай песні, для душы?

Ёсць родны край – натхнення Мекка,

У небе – верныя буслы.


Тамара Таўкачова, г. Наваполацк 

***

Мой горад, дазволь мне табе пакланіцца,

Дазволь у любові прызнацца табе!

Калісьці, даўней, не магло і прысніцца,

Што я не змагу проста жыць без цябе.

 

Жыццё, як ва ўсіх – то будзённасць, то свята,

То шчасце праз край, а то горыч бяды…

Ужо ва ўспамінах і родная хата,

І блізкія, што адыйшлі назаўжды.

 

Я ж дзякаваць лёсу свайму не стамлюся,

Што сцежка мая завярнула сюды,

Што я прыжылася тут і, спадзяюся,

Жыць тут буду доўга, да скону, заўжды…

 

І ў сцюжы, мой горад, і ў сонечным леце

Дзялюся я шчасцем з табой і тугой.

Ты стаў для мяне наймілейшым у свеце,

Ты стаў маім домам, радзімай другой.

 

Табе, Наваполацк, і слова, і песня,

І праца, і мараў крылатых узлёт!

Расправіўшы крылы, як птах напрадвесні,

Расці, прыгажэй і квітней з году ў год!


Святлана Якубоўская, г. Лепель 

У вясновым лесе

У далонях вясны закіпае чаромха.
Прычапіла бухматыя пацеркі вольха.
А падбел запаліў жаўтавокія свечы,
Каб пасля халадоў адагрэць свае плечы.
Вабяць ландышы зноў белазубай усмешкай –
Прапісала вясна іх на сонечных сцежках.
Сон пялёсткамі сінімі выткаў абшары.
Басаногі вятрыска з дажджынкамі ў пары
Вымятае маркоту з раскошнага лесу.
Не да твару яна мілым птушкам – гарэзам.
Сосны мыюць кароны ў нябесным блакіце,
Каб красою сваёю спаўна наталіцца.
Шыю верас узняў, з мохам шлюбам пабраўся –
Ён у казку лясную даўно закахаўся.


Пётр Буганов, г. Полоцк

С надеждой 

Мой белорусский славный край –

Моя любовь, моя отрада,

Здесь мир в сердцах, а в душах-рай,

Здесь клюква слаще винограда!

 

И этот мир в стране моей

Ценой немалой нам дарован:

Он у несчастных смутных дней

Молитвой с кровью отвоёван.

 

Гляжу и радуют меня

И аист, что идёт по полю,

И как птенец на склоне дня

Впервые вырвался на волю.

 

Так и живу с надеждой я:

Пусть быть в «союзах» нынче в моде,

Но как птенец, страна моя

Стремится к радужной свободе.


Александр Раткевич, г. Полоцк             

Улицы Полоцка 

Как много городов стоит на белом свете,

их улицы цветут в красе своей,

они светлы в ночи и на рассвете,

но полоцкие улицы светлей.

 

Они хранят великолепные страницы

тех богатырских и былинных дней,

когда Всеслав, наш князь великий, начал биться

за славу полоцких соборов и церквей.

 

По этим улицам ходила Евфросинья,

задумывая в памяти своей

возвышенную тайну, словно крылья,

о возведении монастырей.

 

Здесь подымались европейские поэты,

здесь Симеон слагал свои стихи,

и в Братской школе он искал ответы

на все вопросы жизненных стихий.

 

И наш Скорина, в грамотности знатный,

на этих улицах искал свою мечту,

чтобы однажды Библией печатной

прославить полоцкую красоту.


Елена Федяева, г. Витебск

***

Как по глади зелёного моря
Иль на гребне высокой волны,
С буйным ветром, стихиею споря,
Средь бушующей дерзкой молвы
Плыл величием полный и духом,
А на солнце огнём купола,
Храм Успения. Детям и внукам
Он пронёс сквозь века: «Ис полла!»*
И потомки нам скажут: «Спасибо!
Вы сумели себя превозмочь».
Лёгкой дымкой спускается ночь.
Город спит безмятежно, хранимый
Богородицей, Сыном Её.
Храм Успения непобедимый
Продолжает служенье своё.

 

*церковное песнопение – здравница


Зоя Новоенко, Глубокский район, г.п. Подсвилье, участница Великой Отечественной войны 

Утро в деревне 

Заря сияет на востоке,

Подсвечивая облака,

Мелькает солнца луч далекий,

С кустами шепчется река.

 

Петух слетел с высокой кровли,

Он честный люд будить готов,

Хозяйки вышли на подворье,

Чтоб гнать на пастбище коров.

 

Полканчик выскочил из будки,

На ближних лаять ему лень.

Тропинка к речке. Незабудки,

Открыв глаза, встречают день...

 

Туман редеет. Тихо тает,

Роса устала луг знобить…

В деревне лето... Рассветает…

Картинок детства не забыть…


Литературную полосу подготовила председатель Витебского областного отделения ОО «Союз писателей Беларуси» Тамара Краснова-Гусаченко